Bulle de savon. Irisée, chatoyante dans la lumière du soleil. Volant pour l’éternité d’un instant dans le bleu du ciel. Dans cette bulle vit une fée, éphémère et paisible, émerveillée. Portée par un souffle, née par l’air, mourant bientôt dans l’explosion de son petit univers.
Les ailes miroitantes, la petite fée s’éveille si vite qu’elle ne peut qu’en être ravie. Le monde est trop vaste, trop flou, et pourtant elle en fait partie, avec tant d’ardeur que sa bulle monte de plus en plus haut, portée par un courant chaud et amical.
Les yeux se lèvent pour l’admirer ; on la montre du doigt, le sourire aux lèvres, pour partager cette si jolie vue. La bulle brille de toutes les couleurs possibles, tremble sous les assauts du vent, si possessif. La petite fée s’inquiète, elle sait que son temps est presque révolu, mais elle voudrait monter plus haut encore. Ses sœurs sont restées en bas, plus proches des spectateurs, l’une d’elles s’est même posée sur une main tendue. Quelle audace !
Mais c’est une autre forme de culot qui pousse la petite fée à se mettre debout dans sa bulle, pour donner une meilleure prise au vent, pour aller vers le soleil. Un nuage passe devant, le cachant un instant, et la petite fée sent le froid soudain. Elle a perdu la lumière qui la guidait toujours plus haut. Elle se recroqueville, elle tremble. Elle éternue.