Elle se regarde, dans un miroir, sur une surface glacée qui lui renvoie une image qu'elle ne reconnaît pas.

Elle regarde les autres, ne peut s'empêcher de comparer. Elle marche comme ça, comme une mécanique pas très bien huilée, comme un robot désarticulé.

Elle se laisse traîner par sa vie, mais rêve de la tenir entre ses petites mains trop faibles.

Elle déteste son image dans les yeux des autres.

Elle cherche, cherche mais ne trouve pas.

Elle veut changer, elle veut s'élever, sortir la chenille de la chrysalide, et peut-être devenir un papillon, aux couleurs ternes et aux ailes tremblotantes, mais papillon quand même.

Elle sait que quelque chose l'attend quelque part, et qu'elle est faite pour y aller. Le chemin n'est peut-être simplement pas tracé. Elle a mal aux pieds de sans cesse marcher. Mais s'assoir, c'est abandonner.

Elle est l'Amarrée, celle qui s'est accrochée au Monde et refuse de le lâcher avant qu'il l'ait vue et aimée.

Elle, c'est moi.