Poésie ?

J'ai pensé, des mois, des années
durant lesquels, j'ai réalisé que je ne savais rien
que je n'étais rien, que je ne voulais rien.

J'ai cru, en quelque chose qui s'est brisé.
J'ai détesté cette vie, mes actes et mes pensées.
J'ai rêvé ce monde tel qu'il l'était, et j'ai pleuré.

On se sent différent et humain
mais on est seulement étranger dans un bain
de sang, de misère et de hurlements
qu'entretient ce monde en tournant.

 

Ces mots qui me viennent, qui tournoient dans mon esprit tordu, je refuse de les laisser disparaître dans les profondeurs de ma mémoire engourdie, parce que je dois alors en porter le deuil, même si je ne les apprécie pas. Ils sont en moi pour une raison, parce qu'il faut qu'ils soient là. Et même si je ne comprend pas, je ne veux pas me sentir seule en les laissant mourir au fond de moi.

Parfois j'ai...

... des idées étranges, des envies bizarres...

Je ne contrôle pas mes pensées, c'est une sorte de fil d'Ariane,
Qui se déroule dans ma tête, et dont j'ai perdu le bout.

Thésée est mort, le Minotaure l'a dévoré.

Laissez-moi

Laissez-moi rêver.
Laissez-moi hurler.
Laissez-moi dire au monde ce que je pense de lui.
Laissez-moi me dire que ce en quoi je crois n'est rien d'autre que moi.

Laissez-moi me demander pourquoi.

Laissez-moi chercher ma vérité là où je dois la trouver.
Laissez-moi en paix.
Laissez-moi...

 

...me dire que j'ai raison d'exister. 

C'est

C’est si simple d’écrire, de s’oublier dans de l’encre, de laisser couler le flux des pensées désordonnées et trop fortes pour être retenues dans un esprit étriqué. C’est si douloureux de garder en soi des mots qui ne cherchent qu’à partir.
C’est tellement plus facile de tout marquer, quelle que soit la nature de l’encre, pour éviter d’articuler, de bafouiller, de trop en dire mais jamais assez. C’est tellement naturel de se dire et d’écrire, plutôt que de penser et parler.
La peur de se montrer et de porter sur le visage les sentiments provenant de ces mots, de voir le regard des autres qui n’arrivent pas à comprendre pourquoi on veut se cacher.

C’est une fuite.

Enflammée

Je suis comme une braise. Mon cœur est de la même couleur, de cet orange un peu foncé, un peu passif, qui se laisse brûler.
Mais il ne me suffit que d'un souffle de vent, d'un peu d'air et d'attention pour me raviver, devenir d'un jaune d'or lumineux et chauffer, éclairer le monde autour de moi, tout faire pour l'aider à ne plus avoir froid.
Des fois, on a besoin de moi, on se frotte les mains devant mes couleurs chaudes, on m'aime bien. Mais c'est toujours temporaire, car rares sont ceux qui, hors de l'hiver, aiment les soirées devant un feu de cheminée.
Des fois, je donne trop de cette chaleur, et je m'essouffle, je m'éteins et personne ne me remarque, pas plus qu'on ne fait vraiment attention à un feu qui ne brûle plus.
Alors, je meurs, petit à petit, et je deviens sombre, d'un rouge agressif et malheureux.
Je me cache peut-être, en disant n'aimer que le rouge, derrière une couleur qui me veut du mal.
Je crois que j'ai peur.

Les yeux fermés et le coeur ouvert

S'il est si beau, pourquoi n'es-tu pas encore dans ses bras, à vérifier qu'il est réél, et qu'il est près de toi ?
S'il est si beau, pourquoi ne le rejoins-tu pas, afin de peupler ses rêves, si tu n'y es pas déjà ?
N'attends pas qu'il se réveille et te découvre loin de son coeur. Ta place est là.
Contre lui, dans son odeur et dans ses rêves, qu'ils soient les plus fous ou les plus doux des songes.

Pays inconnu...

          ... aux coutumes étranges. Je progresse difficilement dans cet univers envahi par la végétation qui l'enserre, l'étouffe, le retient dans un coin du monde très grand mais resté inexploré.
          Je suis entourée de gens aux moeurs sympathiques mais différents, aux gestes pleins de gêne et aux regards troublants.
          Ma contrée d'adoption me manque, alors je compte les heures jusqu'au moment de partir pour la rejoindre.

J'ai hâte...