Enflammée

Je suis comme une braise. Mon cœur est de la même couleur, de cet orange un peu foncé, un peu passif, qui se laisse brûler.
Mais il ne me suffit que d'un souffle de vent, d'un peu d'air et d'attention pour me raviver, devenir d'un jaune d'or lumineux et chauffer, éclairer le monde autour de moi, tout faire pour l'aider à ne plus avoir froid.
Des fois, on a besoin de moi, on se frotte les mains devant mes couleurs chaudes, on m'aime bien. Mais c'est toujours temporaire, car rares sont ceux qui, hors de l'hiver, aiment les soirées devant un feu de cheminée.
Des fois, je donne trop de cette chaleur, et je m'essouffle, je m'éteins et personne ne me remarque, pas plus qu'on ne fait vraiment attention à un feu qui ne brûle plus.
Alors, je meurs, petit à petit, et je deviens sombre, d'un rouge agressif et malheureux.
Je me cache peut-être, en disant n'aimer que le rouge, derrière une couleur qui me veut du mal.
Je crois que j'ai peur.