Trou noir

Il y a une chose en moi que je ne sais pas si je dois aimer ou détester.
Ma capacité à oublier.
A perdre au fond de mon esprit les mots, les regards et les instants qui font se déchaîner la raison.
A mutiler ma mémoire en mettant de côté les plus beaux moments de ma vie.

Ma capacité à devenir quelconque, perdue dans la masse, et à m'y sentir aussi bien que malheureuse, parce que j'y suis seule et entourée à la fois. Parce que je n'ai ni remords ni regrets.
J'ai oublié.

Idée qui passe et qui trépasse

Encore une.
"Pour pouvoir construire des châteaux en Espagne, il faudrait déjà savoir parler espagnol, ou alors recruter de la main d'oeuvre ailleurs. Qui a dit qu'on respectait les nations déjà ? Oh, oui, un illustre inconnu."
Il va falloir penser à se diversifier.

Echo

Vous connaissez la légende de la nymphe Echo ? Les histoires d'amour finissent mal, en général, et ce depuis que le Monde est Monde.
En tout cas depuis bien avant la chanson, depuis les Métamorphoses d'Ovide (43 avant J.C - 17 aprés J.C.) , au moins.
Surtout quand l'histoire est unilatérale, telle la passion d'Echo pour Narcisse.

"La nymphe qui ne sait ni se taire quand on lui parle, ni parler la première, celle qui répète les sons".
Echo, brûlée de désir, qui répète les paroles de Narcisse.
Echo, rejetée par l'être aimé, se laisse dessécher, jusqu'à ce qu'il ne reste d'elle que la voix, et les os sous la forme d'un rocher.

Ces mots ne sont pas de moi. Ils ne le seront jamais, combien même je les répète, hurlements ou murmures. L'écho est sinistre ou accueillant, selon la lumière et les ombres dont il peut, simple voix, sortir pour répondre au bruit de nos pas.

Tout est un (Abraham)
Tout est amour (Jésus Christ)
Tout est sexuel (Sigmund Freud)
Tout est économique (Karl Marx)
Tout est relatif (Albert Einstein)

Origine

Qui suis-je ? D'où viens-je ? Où vais-je ?
Ce sont les questions que se sont un jour posé tous les êtres humains de ce monde.
Mon nom n'est que noirceur, pourtant je vis dans la lumière, car le masque de l'esprit s'est posé sur mon visage et ne s'en détache que dans mon sommeil. Il disparaîtra à ma mort.
Je suis en retard. J'avance, je cours, plus vite que je ne le peux, pas aussi vite que je ne le dois. J'avance parce que je n'ai pas la force de reculer. Souvent, je m'arrête. Mais mes pieds m'entraînent loin, plus loin que tout.
Je vais vers ce que je serais.

Wish

Je suis sans doute trop exigeante. Oui, sans aucun doute. J'ai soif de tant de choses que j'arrive pas à nommer...
Mais est-ce vraiment trop demander qu'on m'aime, et qu'on le fasse en me comprenant ? Jusqu'ici, aucun n'a réussi. Tous m'ont dit que j'avais quelque chose qui les attirait. Je ne sais toujours pas quoi. Tous m'ont affirmé qu'ils m'aimaient. Pourtant ils ne savaient rien de moi. Et je ne les aimais pas. Je les détestais de me mentir pour m'avoir.
Je ne suis que moi.