Voleuse

C'est ce qu'elle est. Kleptomane. Une envie, plus forte que toutes les convenances, que la morale, que la conscience.
L'envie de tendre la main et de prendre, de soustraire à la vie, à la garde des autres, des objets tout ce qu'il y a de plus banal, mais qui en un instant deviennent vitaux, plus importants que tout ce qu'elle a déjà.
Jamais rien d'important, de cher, de sentimental. Des règles ? Non, une évidence. Seulement des choses qui ne manqueront à personne.
Elle ne s'est jamais fait prendre. Elle se fait oublier, personne ne la regarde, ne la voit, et si jamais c'est le cas, elle ment plutôt bien. Elle s'en sort toujours. Peut-être qu'un jour elle se fera prendre, mais pas encore. Pas encore.
Petits secrets. Petites manies dont elle n'est pas fière, mais personne à part elle-même ne peut lui dire que c'est mal. Elle a essayé d'en parler à plusieurs personnes, mais toutes se sont montrées admiratives plutôt qu'en colère, ou effrayées. Le dire à se famille, jamais, ça ferait plus de mal qu'autre chose, à eux tous, car cela troublerait tellement l'image qu'ils ont d'elle qu'elle ne pourrait plus rester avec en sachant qu'ils savent.
Elle s'en sortira seule, comme pour tout ce pan de sa vie. Le pan qui n'est pas conforme à la norme, qui dérange. Qui reste dans l'ombre depuis son apparition, et qui n'en sortira jamais. Elle fera tout pour. Parce qu'on peut aller contre sa nature, si c'est pour préserver son bonheur.