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Ca y est. L'oiseau quitte le nid, après vingt ans à battre inutilement des ailes. Il s'est envolé. Sa mère veut le retenir, s'inquiète de le voir voleter à tous vents. La nature est ainsi faite. Mais que les parents ne se fassent pas de soucis. Un oiseau retrouve toujours le chemin de son nid.
Tu t'avances, tu attends.
Tu marches, tu tends la main, tu sens.
Tu cours, tu tombes, te relèves et recommences.
Toujours, toujours, tu es là.
Tu ne t'arrêtes jamais, même pour parler.
Tu suis le rythme du monde, tu suis les traces des hommes, de tes ancêtres, de ta famille.
Tu marques le chemin pour ceux qui te suivent, ceux qui te font confiance, ceux que tu guides là ils doivent être : tu es le seul à connaître la direction.
Je ne sais plus trop quoi faire. Allongée sur le dos, la musique me fermant au monde, les larmes qui tombent jusque dans mes oreilles. Je tombe à travers le matelas, à travers le plancher, à travers chaque appartement, jusqu'au sol, jusque dans la terre, là où le feu brûle tout ce qui se refuse à lui, mon corps y compris.