Verre d'eau

Je me noie dans un verre d'eau. Je suis seule, mais entourée. Autant de gouttes d'eau que dans l'océan. Je me noie, et je rentre chez moi.
Il n'y a que du silence autour de moi. Je n'entends que les battements de mon coeur. Je ne vois rien, mes yeux sont fermés. J'ai encore dans la bouche le goût de l'air glacé, l'air de la vie, l'air de la souffrance. Je refuse d'ouvrir les lèvres.
Sous mes doigts, il n'y a rien d'autre que de l'eau, ce liquide vital et meurtrier. Sous mes doigts, il y a la mort. Il y a la renaissance.
Je ne bouge pas. Je coule doucement. L'eau se resserre autour de moi, comme une mère aimante. Je souris. Je frissonne. Pourtant je n'ai pas froid. Je tremble de plus en plus.
Instants d'éternité. Derniers instants de vie.
J'ouvre les yeux. Je me noie dans un verre d'eau. Je me noie en moi-même. Je me noie seule, mais entourée. Une surface dure. Un coup de pied. L'élan. Je crève la surface.
J'ouvre la bouche. L'air est glacé. Je suis vivante.
Touche le fond, et puis reviens.

J'ai réussi.